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Cela fait vingt ans que je la cherchais,
En vain je m¹étais souvent égaré,
Mais malgré tout je gardais bon espoir,
J¹étais sûr de la rencontrer un soir,
Quand un beau jour, en sortant de chez moi
J¹en vis une qui déclencha mon émois.
De longues jambes qui paraissaient voler
Sans même toucher le pavé survolté,
Sous une jupe qui ne portait pas le deuil,
Ses jolies fesses me faisaient des clins d¹¦il.
Des yeux de jade sertis de longs cils courbes
Disaient tout haut qu¹elle n¹était pas de tourbe,
Que je n¹avais qu¹à faire le premier pas
Pour découvrir le trésor des Incas,
Que sa douceur et tous ses ingrédients
Valaient toutes les pâtisseries d¹Orient.
C¹était l¹essence de la féminité,
L¹incarnation des rêves les plus sacrés,
Du concentré de fille, d¹épouse, de mère,
Maîtresse sûre en toutes les matières,
Une vraie sainte ou bien une belle putain
Que l¹on désire ou encore que l¹on craint.
Femme objet, femme culte ou femme enfant,
Pour qui on va au combat en chantant,
Celle qui rassure et qu¹on veut protéger
Celle qui dirige et qu¹on veut posséder,
Qui dans la nuit peut faire de la lumière
Et pour laquelle on brandit sa rapière,
Une fleur fragile qu¹on a peur de faner,
Mais si flexible qu¹on ne peut échapper
Car son étreinte est tellement envoûtante
Qu¹on dirait que c¹est une amarante.
Le jour, la nuit, la glace ou bien le feu,
De tout cela, elle pratique bien le jeu.
Belle chrysalide ou joli papillon,
Toutes les raisons de devenir grillon.
Une prisonnière ou encore une geôlière
Qui vous séduit de toutes les manières,
Un miroir des idées les plus perverses
Qui fait tomber les hommes à la renverse.
Passé, présent et même l¹avenir,
Soit dieu, soit diable, qui aurait pu le dire,
Car au miracle elle aurait pu faire croire
Même un athée qu¹elle n¹aurait vu qu¹un soir.
Pour elle j¹ai même vaincu les grandes Jorasses,
Par la face nord, j¹ai bien conquis la place
Avec mains nues et sans autre assurance,
Sans perdre de temps pour entrer dans la danse.
Et maintenant, de jour, de nuit, je veille
Au pied du mont et de toutes ces merveilles.
Jacques Verpeaux
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