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Un poète, ça croit savoir
Tuer d’un coup de plume les cons.
Un poète, ça croit pouvoir
Raser ou déplacer les monts.
Mais on peut leur faire ce grief :
Il y a encore des crétins
Et toujours les mêmes reliefs.
Bref, hier ressemble à demain.
Nos cimetières, c’est bien connu,
Sont plutôt amplement garnis
Par des morts pour avoir écrit
Que par des morts pour avoir lu.
Le genre humain nous a donné
Mille guerres pour dix alphabets.
Il y en a même un chinois
Pour ce qui ne comprennent pas.
Alors je ne vois pas pourquoi
Les crétins n’entendent pas ces voix.
Pour ce dont on les accuse
Ils vont pondre comme excuse
Qu’les poètes ont la maladresse
De faire des fautes d’écriture.
Je crois plutôt que leur sagesse
Ignore tout de la lecture.
Cessez de chercher d’autres mots
Et écouter mon langage.
Empoignez le plus gros dico
Et jeter le leur au visage.
D’une façon plus explicite
Et certainement moins hypocrite,
Tous ensemble et avec brio
Mettons les poings sur les I…diots ! ! !
Christian Kuntz
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