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Les gens de plume sont de saison
Amas de mots dans ma maison
Ombre sanguine et le fusain
Montmartre a veillé son matin
Les sans le sou, les liens du vin
Les gens de tout, les gens de rien
Ceux de ma butte qui sans raison
Tournent la butte en un refrain
Têtes enivrées aux ongles noirs
La gueule chargée du désespoir
Lentement glissent et puis s'afessent
Pour plus de rires que de tristesse
Avides de rimes et de caresses
Lèvres mutines de leurs abesses
Les coudes et la peur au comptoir
Le Sacré-cœur sonne leur messe
Oubli chéri des amoureux
Tous leurs corps sombres sont poreux
Comme l'est le cœur de la buttée
Carrières et passages oubliés
Pauvres diables sous l'escalier
Filles de joie, vilains garçons
Ceux de ma rue qui sans raison
Sifflent la butte et la chanson
Le chat alangui de paresse
Pour lui ailleurs n'existe pas
Se rit des loups, de la détresse
En sa demeure il n'y en a pas
Les gens de plume et de saison
Livrent la prose sans apparat
Se meurent la rue et ma maison
Car aucun d'eux n'en reviendra
"Tous droits réservés par Mr Yohann Marsollier"
Yohann Marsollier
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