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Sur la face cachée de la lune,
Les rapaces aux jolies plumes
Sont en blanc.
Du sommet de leur tourelle,
Ces aiguilleurs trompent le ciel
En guettant,
Dans le secret des grands parloirs,
Les voix qui cherchent un regard
Vainement.
Mais le nord hante le sud
Sans un sourire de gratitude
Pour longtemps.
Une craie blanche sur tableau noir,
Marque les pages de leurs espoirs
Et pourtant.
Tous leurs refrains font la chanson,
Des petits tours et puis s'en vont
Comme avant,
Vers des ailleurs sans par hasard,
Et des bateaux restent loin du phare
Tout le temps.
Mais le nord hante le sud
Sans un sourire de gratitude
Pour longtemps.
Aux impasses, genre "Quai des brumes",
Des hommes seuls traînent leur bitume
Comme avant.
Mais au pont des ternes lassitudes,
Les nuages qui sont sans altitude
Partent aux vents,
Des laissés pour solde de tout compte,
Par des repus qui n'ont pas honte
Bien souvent.
Mais le nord hante le sud
Sans un sourire de gratitude
Pour longtemps.
Mais le nord hante le sud
Sans un sourire de gratitude
Pour longtemps.
Alain GUERIN
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