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Le sang du blues
Le sang qui coule dans leurs veines
Avec la force d’une étrave
Charrie la rouille des épaves
Et porte en lui la haine
Des hommes noirs et braves
Réduits au rang d’esclave
Le chant qui coule de leurs lèvres
Avec ses notes noires et graves
N’a rien de léger ni de suave
Mais porte en lui la fièvre
Des aiguilles d’agave
Sur les stigmates des cadavres
Le blues qui roule c’est le sang
Le sang de millions d’innocents
De tous ces hommes s’efforçant
De ne pas crever dans des cages
Le blues qui roule c’est le sang
Le sang de millions d’innocents
De ces enfants morts en bas âge
Dans les eaux glauques des marécages
Le sang qui coule dans leurs veines
A la densité de la lave
Et le jus aigre des goyaves
Il porte en lui les gènes
De la misère, de la disgrâce
Des humains qui ont perdu la face
Le chant qui coule de leurs lèvres
N’a pas la force d’un octave
Tant ils sont faibles et hâves
Il coule de leur plèvre
Le suc putride du carnage
Offert aux riches nécrophages
Le blues qui roule c’est le sang
Le sang de millions d’innocents
De tous ces hommes s’efforçant
De ne pas crever dans des cages
Le blues qui roule c’est le sang
Le sang de millions d’innocents
De ces enfants morts en bas âge
Dans les eaux glauques des marécages
Le blues qui coule c’est le pus
Le pus des abcès tumescents
Des corps d’ébène s’efforçant
De revivre après l’écharnage
Le blues qui coule c’est le pus
Le pus des abcès tumescents
Qui s’étale et qui se propage
Avec la force de la rage
Le blues qui roule c’est le chant
Le chant lucide et oppressant
Des hommes qui ont arrosé de leur sang
L’herbe grasse des pâturages
Le blues qui roule, c’est le chant
Le chant lucide et oppressant
Des hommes puisant dans leur courage
Pour résister à tant d’outrages
Le blues, c’est un don, un partage
Plus qu’une chanson, un hommage
Le blues, c’est un don, un partage
Plus qu’une chanson, un hommage
Michel Gouaud
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