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En juillet, feu la fleur déchaîne ses é-crins.
Un immense océan d'or s'arrime aux rivages !
Le timbre de l'été est bleuté, sans nuage,
Il s'illumine, forge les manteaux d'airains
En chaire* de reflets. Quand arrive l'orage
Tout l'emmagasiné s'annonce le burin.
Je regarde le ciel, je rêve du rivage
Frais de mes automnes. A leur lyre, les é-crins
Sont reliés avec les sens à fleur d'airain !
Sonnant, trébuchant sur le marbre, tel nuages
Nourriciers et gelés, que la main du burin
Seule va pouvoir former, perpétuant l'orage.
L'enchaînement violent concurrence l'airain !
Le haut tapis de gris palpite des nuages.
Au sol le vent frise la sève de l'orage
Sous une pluie de nuit qui se brise au burin.
Au midi, un diamant à l'aveuglant rivage
Est larme opaline de l'aube, par é-crins.
Les hirondelles volent bas, laissent les nuages
A d'autres amateurs d'aciers, migrants de l'airain.
Le coeur aimant sert du rêve comme un burin
Des frimas. Vif, éclairé, il oublie l'orage !
Voyage sur sa barque et sort de son é-crin
Les merveilles en vie, pour adoucir le rivage.
Je regarde l'instant affiner son burin :
Papillons, roses, se font voir malgré l'orage,
S'épanouissent en chantant pour eux. Leur rivage
Continue d'embaumer l'air du divin é-crin,
Le vent fait fi des murs, des êtres, les nuages
Soulève en un ailleurs, où frisera l'airain !
Un dernier éclat coupe, soubresaut d'orage,
Les cieux tout de jaune. A l'affût, le burin
Va finir par s'assoupir au lac, dans l'é-crin
Du miroir retournant, héliaque du rivage
Etoilé. Les rumeurs éléates font l'airain
Disparaître ! Le rêveur reprend ses nuages.
D'été... é-crins sont d'or, gerbes de feu... rivages…
Nuages grisâtres, aux beaux jours, sont d'airains...
Les orages frappent, sculptent l'air au burin…
© Pascal Lamachère - Juillet 2003
Pascal Lamachère
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