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Des hommes sans envie, là sur le sol couchés,
Ils s’endorment sans vie, ne veulent plus chercher.
Un joue de la musique, un second comédien,
Un troisième comique, lui ne fut jamais rien.
La famille de la cloche se réunit souvent
Chacun a son histoire que raconte le vent
La vie était moins moche, mais… c’était la passé.
La vie n’est pas si noire, il n’faut rien regretter.
Sous les ponts de la Seine,
Vivent quelques clochards.
Ils errent là sans haine.
Les quais sont leurs boulevards.
Ils récitent un poème, poussent seuls leur chanson.
Comme des frères, ils s’aiment, sans amour, sans passion.
Une bonne bouteille couchée sur le banc
Veille sur leur sommeil comme sur des enfants.
De la même bouteille, souvent ils boivent un coup.
Pour oublier la veille, ils font parfois les fous.
Quand ils étaient poètes, funambules, écrivains,
Peintres de la planète, auteurs, ou bons à rien.
Sous les ponts de la Seine,
Vivent quelques clochards.
Ils errent là sans haine
Les quais sont leurs boulevards.
Sous les ponts de la Seine,
Vivent quelques clochards.
Ils errent là sans haine
Les quais sont leurs boulevards
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Les quais sont leurs boulevards.
Les quais sont leurs boulevards.
Raphael UMKA
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