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J’étais le recueil
De tout ce qui, ne vibre pas en vous
Un hymne à l’orgueil
Comme un défi, au rose de vos joues
Sauf en silence
Caché sous la tente
Des larmes naissantes
Coulées
Jugées indécentes
Etaient l’écueil
De guerres incessantes
Au fond d’un cercueil
Vous me verrez, peut-être sans dégoût
Sans porter le deuil
Me soufflerez, une prose malgré tout
Mais en cadence
Déchue dans l’attente
De ces âmes absentes
Damnées
N’aimez que l’exempte
Elle, la feuille
Gravée sous l’étampe
Come Jausserand
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