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Ma grand-mere est partie
discrète et sans façon.
Le temps est impartit
à tort ou à raison.
Rangés aux oubliettes
ses gateaux marocains,
sa télé qui s'entete
à pourrir les voisins.
Les contes et les histoires
au matin dans son lit,
décorent ma mémoire
de photographie.
Les femmes les plus belles repensent à leur vingts ans.
Leurs flammes sont de celles qui durent plus longtemps.
Le chagrin dans ses yeux...
Elle pense à demain.
Demain qui est un peu
la mort qui se retient.
Je revois ces étés
dans sont appartement
ou ses fils encadrés
sourient en noir et blanc.
Sa cuisinière grasse
et la peau sur le lait
m'on laissé quelques traces
qui reviennent en juillet.
Les femmes les plus belles revoient leur quarante ans,
dans le fond des prunelles de leur enfants.
Ma grand-mere est partie.
Le reve terminé.
Dans le jour qui l'oubli,
sur la pointe des pieds.
Elle a laissé pour moi
l'odeur du pain grillé.
Ses bras qui se déploient
et ses baisers salés.
Les femmes les plus belles offrent leur soixante ans,
pour la ribambelle des petits-enfants.
Pascal Lougarre
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