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Dans le parc on ne voit qu'eux.
Derrière une poussette
ou se mèle les deux
extrèmes de la palette.
Mitaillettes de baisés.
Maman sèche les pleurs,
frottant aux yeux mouillés
ses taches de rousseurs.
Bébé rit quand l'éffleure
le plumeau de gros doigts.
Quelque soit sa couleur.
Un vieux truc de papa.
Elle est blanche, il est noir,
et leur petit hésite:
-du matin ou du soir?
-lettres ou mathématique?
Qu'elles sont jolies les familles française, qui sont bien de chez nous.
Parisienes, toulousaines, lilloises ou marseillaises...
Oui j'enfonce le clous. (REFRAIN)
Dans le parc il n'y a qu'eux.
Cette beauté propage
leurs germes contagieux.
Virus du métissage.
Roi noir et reine blanche
dont le prince héritier
déssinera la planche
des futurs échiquiers.
REFRAIN.
La poussette repart.
Deux mains posées dessus.
Une blanche, une noire.
Cette Françe m'a plu.
REFRAIN.
Pascal Lougarre
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