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Le murmure des fumeroles
L’oeil rubis du géant
Qui du fond de la casserole
Sévère fixe le ciel
D’un condor il suit le vol
Sans cligner il attend
On dit de lui qu’il somnole
Les vigognes le veillent
De tous il est le plus grand
Même si sa loi s’étiole
C’est de son tempérament
Qu’est née la Ville Blanche
Car de ses courroux d’antan
Envers les Espagnols
Reste le blanc étincelant
Des pierres sous toit pervenche
Quand les prêtres s’en iront
Il faudra être prêt
A dégager sans délai
Sans tourner les talons
C’est dans la lave il est vrai
Que se lave l’affront
Depuis bien avant Colomb
Quand à Dieu, l’on déplaît
L’haleine du volcan
Un jour souffle la vie
L’haleine du volcan
Un jour souffle des vies
Le Dieu Inca tout puissant
Dont il est le symbole
Pour s’adresser aux vivants
Quelquefois le réveille
Quand on sent trembler le sol
Sous l’îlot verdoyant
Et lorsque gronde l’idole
Il faut prier le ciel
Avant que ça dégringole
Entend les flûtes de pan
Les charangos qui s’affolent
Pour quelques paires de hanches
Et du quartier du couvent
La musique s’envole
Et chatouille le volcan
A charge de revanche…
Philippe Bailly
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